Electrocardiograma

Martes, 17 de octubre de mil novecientos algo, 9 am. Un llanto se escuchó en la sala de partos del Seguro Social de la ciudad de Cali. Acababa de abandonar mi “huevo”, en el que me sentía cómoda, feliz y a salvo. Mi madre se internó en la clínica desde el día anterior. No soportaba el dolor. Mi padre estaba ansioso. Con ganas de recibirme. No sabía si era niño o niña, lo cual hacía que se acrecentara su emoción. Había empezado a romper el cascarón y era necesario que me sacaran de ahí porque había crecido demasiado y mi caluroso hogar se achiquitaba.

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Domingos de parquecito

 

Palmas de cera, un improvisado conjunto musical de veteranos, un niño afro, una fuente de agua, un perro que cuida el terreno, a las 5 pm cinco loras visitan una de las palmas para pernoctar en ésta, puestos artesanales, una multitud de lienzos con vida, familias que llegan para encontrarse con la brisa que baja de la cordillera, el mermado ruido de los motores vehiculares y a veces mis padres, son el paisaje de las tardes domingueras que adornan una rotonda en el oeste de Cali, más conocida como el Parque del Peñón.

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